Il terzo primo giorno

“Allora, com’è andata oggi?”
“Così.”
“Bhe? Cos’è quella faccia? Perché quel muso? Non ti piace la nuova aula?”
“Si, è tutto ok.”
“Chi sono io?”
“La mamma.”
“E tu chi sei?”
“Tuo figlio.”
“Appunto.”
“Okay mamma, dai. Mi sono divertito molto però non tollero che la maestra, il primo giorno di scuola, ci faccia scrivere una poesia lunghissima. Ma l’inserimento?”
“Ma sei in terza elementare. Quale inserimento vuoi fare?”
“Mamma è sempre un cambiamento e i cambiamenti vanno accettati con cautela. E poi lo sai cosa?”
“No. Cosa?”
“Per domani ho da imparare una poesia lunghissima. Non c’è più religione!”

Non l’ha presa bene. Sarà che, ormai in terza elementare, è più sgamato e l’effervescenza che c’è in prima elementare svanisce come in una coca cola aperta da due giorni, ma è entrato in classe con la nonchalance di uno scolaro navigato. Ha sorriso sornione alle maestre raccontandogli della sua estate entusiasmante e poi è passato a salutare gli amici.
Le ragazze per prime; sorriso, ammiccamento e ciao. I ragazzi poi; pugno contro pugno, pacca sulla spalla e ciao.
A parte che da quest’estate ha cominciato a parlare come un seguace di Marzullo ma, oltre a questo, è cresciuto. Tanto. Troppo? Forse. E comincia quella fase di pre ribellione che lo fa sembrare un adolescente concentrato.
Ama leggere, scrivere, colorare ma non seduto in un’aula con altri ventisei ottenni ululanti. Ha le idee chiare: si fa gruppo per giocare chiassosamente e non per stare seduto a imbrattare quadernoni. Fila no?
Per leggere ci vuole silenzio e raccoglimento e lui legge prima di addormentarsi. Questa storia della scuola non ha senso, ecco.

“Va bene, ora non sarà una poesia ad abbatterci. La imparerai velocemente come fai sempre, dai.”
“Speriamo. Una cosa buona però c’è.”
“Sia lode nell’alto dei cieli. Cosa?”
“Ero seduto vicino a Jennifer. Io lo so, quest’anno la riconquisto. Me lo sento mamma!”

Ho detto che sembra un adolescente? Ho detto sembra?