Di attività extrascolastiche e podi olimpici

Qualche giorno fa, facendo un po’ di riorganizzazione dei cassetti delle camere, ho scoperto una cosa piuttosto inquietante. In casa c’è un numero imbarazzante di kit sportivi completi. La mia mania di organizzazione in fila per tre col resto di due si riflette anche su questo: sembra di essere alla Decathlon. Sono sistemati per sport e ogni oggetto ha un incastro perfetto con quello che gli sta di fianco.
Penoso. Lo so.
Piscina: cuffia, occhialini, costume, tappi per le orecchie, tappi per il naso e infradito antiscivolo.
Kung fu: divisa, guantoni per la variante in Sandà, scarpe adatte al combattimento, scarpe per l’allenamento, cintura e dvd di preparazione.
Basket: divisa, scarpe adatte, ginocchiere, pallone e canestro per l’allenamento sul terrazzo.
And last but not least “mamma posso iscrivermi a un corso di atletica leggera?”. Lui. Ad atletica leggera.
No. Cioè. Vabeh.
Noi le cose le prendiamo sul serio. Per due lezioni. Alla terza siamo già stufi di non essere dei campioni olimpici che spruzzano champagne dal podio e hanno accanto la pseudo soubrette in costume da bagno, ombrello colorato e extension inguinali. Ambiziosi e impazienti.
Devo assumermi le mie responsabilità e ammettere i miei errori.
Ho sempre pensato che, nel limite del buon senso, non avrei mai fatto scelte al posto dei miei figli.
Pensavo che la cosa migliore fosse di farli decidere con la propria testa. Mi son beccata cazziatoni dai nonni iper apprensivi e allievi da primo banco di Tata Lucia, ma ho continuato a sostenere la tesi che hanno un cervello e una personalità e, soprattutto in merito alle attività extrascolastiche, devono decidere cosa gli piace fare.
Insomma a scuola sono obbligati a seguire materie che odiano. Tipo che First si venderebbe tutta la collezione di Gormiti pur di non fare disegno. In effetti disegna come una gallina col Parkinson, ma ognuno ha il proprio stile no? Anche Picasso era disprezzato all’inizio.
Comunque, disegno o no, forte delle mie convinzioni, fino a poco tempo fa mi limitavo ad accompagnare First in palestra (o piscina), a fargli vedere lo sport in questione e domandargli se gli sarebbe piaciuto o meno. Spesso era direttamente lui a chiedermi di cominciare lì e subito. Poi l’euforia si spegneva come un fiammifero e rimaneva la voglia di cimentarsi in nuove mirabolanti avventure.
Pensavo non avesse trovato l’attività giusta. Mi sbagliavo.
Il risultato è stato che ha cambiato sport con la velocità con cui Belén rimane incinta (parliamone!).
Gli manca la costanza e la coerenza. E forse non sono stata brava io a insegnargliele fino ad ora (e nemmeno la mamma di Belén alla sua figliola. Che ognuno si prenda le proprie responsabilità per favore!).
Ora nuovo giro nuova corsa. Abbiamo scelto insieme lo sport di quest’anno e l’ho avvisato che non sono più disposta a tollerare cambi dell’ultima ora o improvvise crisi d’identità ludico-sportiva. Sarà quello che continuerà a praticare da qui alla maggiore età. Quanto è giusto?
È passato più di un mese e sembra piacergli.
“Mamma il mister ha detto che se continuo così dovrà chiamarmi Alessandro”
“Ah. Ok. Io ho deciso che da adesso mi chiamerò Monica”
“Ma come chi?”
“Come la Bellucci”
“Che c’entra, tu non sei come la Bellucci. Io, invece, sono già bravo come Alex Del Piero!”
Magari gli viene la costanza ma l’ambizione non gli passa. Tutto sua madre.
Ah, comunque, se non s’era capito ora gioca a calcio eh. Abbiam fatto il giro largo per ridurci allo sport più comune praticato nei peggiori bar di Caracas. Esattamente quello che cercavo di evitare.
Almeno adesso abbiamo un kit sportivo in più da catalogare.